Stumptown

Parce que c'est ce qui arrive à chaque fois, je me suis lassé, j'ai eu la flemme, et au final je ne suis pas venu ici depuis plusieurs semaines (mois?).

Donc je ferme ce blog (enfin je le laisse ouvert mais je n'ajoute rien de nouveau dessus) et j'en ouvre un autre pour essayer de repousser ma paresse.

Donc si il y en a que ca intéresse un tant soit peu, voilà l'adresse du nouveau blog.

Merci pour ceux qui ont suivi et que ca a amusé!

Ma nouvelle adresse.

Mon nouvel immeuble.

Ma nouvelle vie (ouais pour deux mois quoi)

Je vous mettrais des photos si ca vous intéresse (et par cela j'entends: "oui bien sûr ca vous intéresse! (avec la voix de PEF)).

    Vous savez c’est toujours comme ca qu’on s’imagine les voyages en transports publics bas de gamme: être assis sur un siège en carton un courant d’air dans la nuque, les genoux pliés en quatre, une mère de deux enfants en bas âge (les enfants, pas la mère) assise à coté de vous: la petite fille à une otite. C’est douloureux. Elle vous le fait savoir. Le plus grand, dans les cinq ou six ans, est assis en face de vous. Il est encore à cet âge où, séparé de sa mère, il se sent perdu. Donc il passe tout le voyage retourné à allumer et éteindre votre lumière et à vous jeter des morceaux de Tuc Soufflé dans la geule.

De nuit tout ça, hein.

Bon en gros vous avez mon voyage. Enfin la première partie, avant que la famille soit remplacée par un vieil indien avec apparement un cancer des poumons et une toux qui rappelle un moteur de 2CV qui marcherait au sucre.

Mais je m’en suis sorti. Là, je suis à Sacramento, deux heures d’attente pour faire mon changement. Je viens de me prendre un café dans le restaurant de la gare routière.
Pareil, je vais vous en faire un tableau, parce que c’est “local.”

“Traveller’s grill”, une sorte de mini fast-food crasseux, tout droit sorti du rêve d’un architecte dépressif des années 80, un summum dans le kitsh lo-fi de supermarché.

Un exemple pour que vous compreniez bien: assises de chaises en plastique imitation granit.

Nan mais je veux dire, quitte à prendre des chaises en plastiques imitation quelque chose tu peux te dire: “Je vais me prendre une imitation classe, marbre, ébène même dorée moi je m’en fous.” Mais honnêtement, vous choisiriez granit vous?

Bref.

En passant ma commande j’ai le temps d’admirer quelques autres détails (et par autre, j’entends autre que le faux petit porche en plastique imitation bois au dessus de ma tête). Le serveur, apparement en dépression où en situation pre-comatique, prends ma commande d’un pas Droopyen, je peux voir sur le mur, une affiche agrémentées de petits dessins colorés, de sandwichs qui sourient et de clients cartoons souriants, lui expliquant comment dire bonjour à chacun d’entre nous, dire au revoir (un au revoir de son choix, précise le petit dessin) et surtout comment nous proposer de prendre la taille de menu au dessus.
Une sorte de guide du bon serveur pour attardés mentaux, Couleurs attrayantes, dessins amusants, gros caractères en 3D, phrases courtes, ton de professeur de CM1, style d’élève de CM1. Les recommendations d’un patron à ses employés.

Les menus contiennent tous les mots: “Jumbo”, “extra”, “add”, “giant”...

Relevons que ces qualificatifs s’appliquent également à la majeure partie de la clientèle.

Je sirote mon eau aromatisée café, entouré de mes quatre sacs, un bref regard sur les rideaux-motifs-floraux-depressivo-victorien et je détourne rapidement le regard vers ce qu’il y a de plus animé dans la salle. Non toujours pas le serveur. Les machines de jeux vidéos.
Chaque machine diffère de sa voisine dans un assemblage troublant. A l’extrêmité, près de la porte qui donne sur la rue, on peut s’essayer au tir sur terrain d’entraînement grâce à l’armée américaine. Un gros signe vert apparaît toutes les minutes sur l’écran pour te rappeller que ce jeu est “suitable for all ages”, le jeu officiel de l’armée n’utilise en effet que des répliques en cartons sur fond de désert Irakien.
Mais ce qui est amusant c’est d’aller à l’autre bout de la rangée de machines, de s’arréter sur “Dispatch Force 1” et de regarder, sur cette machine non-officielle, un char de l’armée américaine susnommée dévaler les rues de San Francisco, écrasant les voitures, entrant dans les magasins, éclatant les facades...
Deux visions sommes toutes bien différentes de l’armée.

“Winners don’t do drugs” nous rappelle un message du FBI sur une machine “Arcade classics”. On s’en souviendra, mais en attendant je suis pas sûr que beaucoup de winners passent par ici pour lire ce message.

Au fond de la pièce, à l’écart des autres, une machine chargée de deux grosses mitrailettes en plastique vert, son titre apparaît sur l’écran dans une explosion de flammes: Lost Paradise.

Parfois je suis plutôt d’accord.

    Sasquatch Festival c'est presque une parodie du Northwest américain.

    Mais en génial.

Un festival de musique de quatre jours dans l'état de Washington, plusieurs scènes, une programmation hétéroclite et sympa et une location incroyable: The Gorge.

La scène principale se trouve dos à un paysage magnifique de gigantesque gorges naturelles, de collines rondes et arides, tellement vaste qu'on voit l'ombre de centaines de nuages courir sur les grandes pentes herbeuses de l'autre côté des gorges.

Par contre pour le prix ils se touchent un peu.

Jodi et moi avons donc décidés de n'y aller que pour un jour, le dernier, le meilleur. La programmation? The Hives, Rodrigo y Gabriela, Flights of the Conchords, The Mars Volta et The Flaming Lips...entre autres.

Après une matinée de route au bord de la Willamette River, à travers les étendues désertiques du Nord Est de l'Oregon et celles plus vertes et montagneuses du sud de Washington, on arrive sur le camping.

Le Northwest est une réserve naturelle pour les derniers hippies vivants. Tentes, barbecues, mini-van Volkswagen, odeur ambiante de marijuana, bières, barbes, sandales, cheveux longs... Notre voisin (un gros barbu tatoué et sa copine) nous propose de fumer dans sa tente, plusieurs personnes en font de même, la moitié des gens sont sous quelque chose. Mais tout ca dans une ambiance bonne enfant. Je crois que je vous l'avais dit, le rapport aux drogues est sensiblement différent ici, peu sont drogués, beaucoup considèrent simplement ça comme un moyen de s'amuser de temps en temps, pas si différent que ça de l'alcool après tout.

On monte notre tente et on s'assoie au soleil en déjeunant et en buvant des bières. Bon j'avoue on a fait un peu durer ça...on a raté The Hives. Mais on se souviens que les Flights of the Conchords jouent dans une demi heure et que si on les rate, autant se jeter dans les Gorges tout de suite. Donc on se bouge.

La scène principale est un amphithéâtre naturel, une gigantesque pente d'herbe en demi cercle aménagée pour offrir une sonorité et une vue magnifique sur les groupes et le paysage derrière eux.

Premier Concert: Rodrigo Y Gabriela: Guitare acoustique, rythme gitans et hispaniques rapides. Très entraînant, ils grattent leurs guitares à une vitesse incroyable qui ne te permet pas de te retenir de danser. Donc tu danse. Mais que pour deux chansons parce qu'on est arrivé en retard.
Deuxième Concert: Flight of the Conchords: Géniaux. évidemment. Ils jouent 7 ou 8 chansons hilarantes, dont une pour la première fois. Tout le monde est hilare, eux sont hilarants. C'est un peu pour eux qu'on avait décidé de venir, donc la tension devait être à son comble pour eux. Je veux dire, sachant ce que ça représentait pour nous deux, il était normal qu'ils soient morts de peur.

Bon ils étaient ni morts de peur, ni mauvais, donc au final tout le monde était content!

Troisième Concert: The Mars Volta. Pour vous donner une idée, Mars Volta, ca aurait fait un carton si ils avaient sorti leur premier album juste après le premier Led Zep...Mais là c'est un peu trop.

"C'est du Hair Metal", me dit-on quand je commence à m'interroger sur leur style musicaux. Il faut dire que le niveau sonore est tellement fort et mauvais qu'on a vraiment du mal a entendre les instruments.

Je suis mauvaise langue, le niveau sonore n'est pas la seule cause, en fait, le nombre d'instrument apporte sa contribution à la cacophonie ambiante. Sur CD ca rend surement bien, ca rend peut être même bien en concert aussi, si il n'étaient pas aussi drogués et si le chanteur n'était pas aussi insupportable. Coké jusqu'à la moelle il surjoue, saute dans tout les sens, jette son micro en l'air au milieu des paroles. Et alors que ca pourrait paraître génial vu comme ca, c'est juste pathétique de préparation et de fausseté. Et tout en se foutant de son public, il chante les trois quarts de ses chansons uniquement pour son groupe, dos tourné.

Bon débarras

Dernier Concert: The flaming lips.

WOW.

Le concert e plus fou que j'ai jamais vu. Un rêve d'enfant sous caféine. Un rêve d'artiste sous cocaine. Malgré une voix relativement fausse et un aspect qui démontre la présence de différents alcools en loge, le groupe fait une prestation digne de ce nom.

Les flaming lips c'est plus un concept qu'un groupe, c'est une grosse fête féérique sur scène, sur une musique de grands groupe de rock comme Led Zep (les revoilà) ou bien sur des créations originales (toujours massacrées au chant, mais on lui pardonne).

Pour vous donner une rapide peinture de la chose, le concert commence par l'arrivée d'une quarantaine de personnes en costumes de teletubbies sur la scène. Ils se mettent à danser frénétiquement et ne s'arrêteront qu'à la fin de la dernière chanson. Puis le groupe arrive sans Wayne Coyne, le chanteur, et commencent à jouer.

Enfin, lentement, une gigantesque bulle de plastique transparent apparait de derrière les projecteurs, s'élevant sur une platforme au milieu de la scène. Wayne Coyne fait son entrée.

Dans la bulle. Il avance sur la scène et se jette dans le public, roule, marche saute, toujours enfermé dans son cocon de plastique. Si vous aviez posé la question, pas une personne du public ne rêvait pas d'être à sa place à ce moment précis.

Pour une autre chanson, une fois sorti de sa bulle, il projette des énormes confettis et serpentins sur la foule avec une sorte d'énorme fusil en plastique, alors que son guitariste en costume de squelette fluorescent se déchaîne. des ballons en caoutchouc orange fluo de deux mètres de diamètre sont jetés sur le public alors qu'il est toujours arrosé de confettis et de serpentins rendus étrangement féériques par le jeu de lumière incroyable envoyé par les projecteurs se réverbérant dans les centaines de miroirs convexe accrochés une trentaine de mètre au dessus du groupe.

Et ça continue comme ça tout le concert.

Incroyable.

Crevés, morts de faim, le ventre rempli de bière, on se dirige vers la sortie. Notre chemin (agrémenté de pas mal de détour, et Oui, les choses sont plus difficile à retrouver dans le noir, chemin compris) nous amène devant une autre scène où un autre concert (donc) à lieu. Ghostland Observatory.

Injuste pour les fans des flaming lips qui auraient probablement adoré ce groupe. Le duo électro/funk/punk/dance/80's fait bouger nos jambes contre notre gré dès qu'on se trouve à moins de deux cent mètres de la scène. C'est un peu Justice meets James Brown meets Stéréo Total meets Daft Punk. Malheureusement on ne reste que pour deux chansons. Mais suffisament pour se souvenir de lancer le téléchargement une fois de retour à la maison.

Y'a pas à dire mais les américains ils savent faire les festivals.`

Bon par contre huit dollar le hamburger. Et quand je dis hamburger c'est deux tranches de pain et un steak haché.

Ouais les américains ils savent aussi t'entuber.

Chose promise (il me semble) chose due. En anglais toujours hein, pour exercer vos mirettes et vos langues étrangères.

Stumptown & the Third Wave.

RAW FACTS

“Have you seen Blow? With Johnny Depp? Well, basically that’s what my job is”.
    This is how Duane Sorenson described his job. Duane Sorenson is the founder and the owner of Stumptown coffee roaster.
“I go down to South America or Africa in a coffee plantation and I say to the producer: ‘Whatever you are offered for you coffee, I give you twice that price’.”
    He is Indiana Jones meets Robin Hood meets Robert Ripley meets Yogi Bear (for the face). For some baristas in and outside of Portland, he and his barista team are godlike.

    From my narrow European point of view, that was not possible in the US. Now I beg your forgiveness while welting myself with a fistful of fresh nettle, and say that it probably wouldn’t have been possible somewhere else than in the Northwest. See?
Coffee is probably what describes best the Northwest state of mind today (well maybe beer as well, but it’s probably not the best subject for a research paper).

END OF RAW FACTS

    When I get out of my house and turn the corner of 47th avenue, I see Division Street, the French bakery, the beads shop, the thrift-store, the wine tasting house and Stumptown. When I get to Stumptown there are always workers from the building next door hanging out on the sidewalk. Often there is one of Stumptown’s barista pulling a little red cart with one or two grey plastic barrel full of freshly roasted coffee beans standing on it. People are sitting at the tables outside, chatting, enjoying a cup of coffee while watching over their dog or their fixed gear bike. When I push the door I’m hit by all these distinctive, and now familiar, sounds.
    The music is playing, hard rock when the small, lean barista with curly black hair is working, English rock when the one with blond hair and tight vintage t-shirts is there. Sometimes you’ll also have jazz and anti-folk, but that’s when both the thin, blue eyed, blond haired barista with tattoos on her wrists and the smaller smiley blond one with a tattoo on her back are working together. And if the place is not too crowded of course.
    The roaster is huffing, vibrating and humming, it’s rotation slowly giving the pace of the room, matching the regular come and go of the baristas behind the counter. The other mechanical noise is the metal smack of the percolator on this same counter. Even if “hand made” it still has this metronome’s regularity. Roughly, every three coffees you can hear the wet hissing of the milk being aired and every six customers you can hear the mechanical sprinkling of the grinder filling up a brown bag of fresh ground beans.
    The last noticeable noise are the baristas. Silently and elaborately preparing each espresso, they suddenly raise their heads and with almost natural unconscious reflex empty the percolator and clean it while looking at the next customer and starting a conversation. Each customer will be greeted by a smile, a sentence, a joke; not inevitably on them, they can also simply be the audience.

“Can I have a medium Americano?”
“No. We don’t do coffee”.
“...”
“[Smile] room for cream?”

    The baristas, while preparing their shots and keeping their eyes on them, will make fun of each other, take the clients as witnesses of a joke. Taking the orders becomes, without hypocrisy from them, a simple formality in a friendly conversation.
It is through these kind of little details, not noticeable if you haven’t planned to notice them, that Stumptown represents both the Northwestern state of mind and the “third wave” movement. I know it sounds a bit like I’m talking to you about an artistic movement of some sort, but no, stay with me, it’s still about coffee.
     The atmosphere in the Stumptown coffee shops is truly part of what these two concepts are. The baristas are setting the tone: relaxed, witty, fun but professional at the same time, skilled and knowledgeable. They tell their jokes while casually drawing a milky fern in your hot latte or a heart shaped chocolate carving in the foamy dairy of your cappuccino. The shop in itself is also subtly setting the atmosphere, and when I say subtly I mean it. Each shop has its own personal atmosphere, embedded in the one of the neighborhood. On Division Street the couches and the ceiling windows give a clear mellow note that unites perfectly with the large Victorian houses and the very green, almost suburban, neighborhood. On Belmont the narrow busy street gave a more active touch to the shop, its main brick wall runs until the end of the long room. Here, there are only tables and chairs and an omnipresent counter. Same thing for the downtown locations, adapted to the more fast paced Portlander office worker. But all of these shops are still very similar and still very homogenous under one same sort of “hip professional coffee lover” banner.
    But let’s stay on Division Street for a while. That’s where I am enjoying my coffee right now, so that’s where we are. The shop looks and smells like a sunny Sunday morning. The sun is flowing in the street, down the trees, through the large bay windows and on the industrial stone floor. My eyes are closed still nicely swollen from the sleep; my face is slowly heated by the sun, my chin warmed by the steam of the coffee sitting on the table in front of me. The smell of the roasting beans is everywhere, almost tangible; I can’t help clenching my teeth trying to bite that warm, brown, roasted fragrance. Coffee smells so terribly good that it is almost a deception when the liquid touch your tongue; you die a little on the inside. But then it is another sense that takes the relay, your palate and taste bud, first stunned by this strong bitter taste, adapts very quickly. They start dissecting every flavor, separating the salty from the sweet, the sour from the bitter, revealing tones of oak, chocolate, broccoli, maybe a hint of jasmine... Again it is something that operates only if you pay attention to it; otherwise you just miss what the “third wave” is all about. The waves represent movements in the discovering of coffee in the US.

“Truck-driver’s socks juice”: The first wave was the simple consumption of coffee. It is Highway dinners’ coffee, some brown liquid filled with caffeine that would keep your eyes on the road or your mind on the paperwork.
“Starbucks for everyone”: The second wave was about enjoyment of coffee. It arrived with the generalization of the espresso, with Starbucks and the standardization of a higher quality coffee.
“Coffee is the new wine”: The third wave “allows the coffee to speak for itself”. The coffee is tasted, dissected, its flavors separated and identified. Coffee is the new wine, its varietal, year and producer makes a notable difference both in the taste and in the price.

Worshipers of the Bean

    The entire conception of coffee and cafés is torn down and rebuilt. Here, in the first Stumptown coffee shop, on Division Street, in Southeast Portland, everything revolves around the bean. Half of the room is given to jars of green or black beans. The huge roasting machine is exposed as a piece of art coming from 1919 and the border of the cold Rhine River in Germany. A Bauhaus metallic sculpture, part submarine, part mute chamber where the beans rotate silently, appearing helpless, regularly, through the small round enforced window. The single eye of the monster, metallic, modern art sculpture. The roasting has been transformed in that sacral, almost mystical and frightening process. It reminds me of wine, of an underground cellar with rows and rows of huge oak barrels up to the ceiling, of dirt on the floor, and of the dense silence around the brown cylinders, letting you imagine what is happening in their dark, wooden stomachs.
    And as a baptism, the beans gushes out of the roaster, their smell expanding through the room as they cool down. Then grinded and bundled up or poured down in the percolator, tamped, screwed on the machine, the lever pulled down, the hot water running through the pipe and steaming out of them directly in the freshly grinded brown powder, the mixture is now liquid enough to flow down the percolator and land at the bottom of the ceramic cup. Filling it up.
Here is your coffee.
    Now taste it, or cup it as they say. Cupping is the coffee word for wine tasting. These cuppings are held twice a month at “the annex”, one of Stumptown’s locations on Belmont Street.
    The Third Wave is really all about quality. And so is Stumptown. I had to say that, I had to say this cliché about quality. But let me explain it further before you start hitting me. First let’s stay in the “I sell my business and I sell it good” part of the description. Jereme Sorenson, Duane’s spouse (remember? Duane? Owner of Stumptown with his wife? Indiana Jones with a bear face? Good.) strongly insists on quality, on how it really is the main idea of Stumptown. As every business owner would say, you’d tell me. Yes, well. Duane spend most of his time “sourcing”, flying to South America or Africa to find the best beans, the good product, a coffee with a particular taste. It is actually him, with a few other pioneers, who invented the term Third Wave. As they were all traveling, sourcing for the best coffee, in the same spirit of quality, they decided to give it a name, separating themselves from the Second Wave, from Starbucks and the “one espresso for all” generation.
    This is really another difference between the second and the third wave, and another way for you to get a glimpse of what they mean by quality. Stumptown is not money-driven, it is not anti-capitalistic either though, it is simply not looking for profit, and it is not looking to be a publicly traded company. The only shareholders of Stumptown are Duane and his wife as well as a few professional roasters who worked for them. Duane didn’t take a salary from Stumptown during the three first years, only living on his wife’s job. Now with two kids and a wife, Duane still doesn’t really pay attention to the money, only considering it when it comes to paying his employees and producers or giving them a good standard of living for them or their kids or health care.
Stumptown's “development strategy” goes in the same way. It can pretty much be summed up by this totally fictional but still very unequivocal conversation:

(Some random person from the neighborhood): “A lot of people in the neighborhood would love to see a Stumptown coffee shop around the corner!”
(Duane): “mhhh...Ok”
Basically.

    Duane enjoys doing himself the design of his shops, finding the new spot... Opening a new coffee shop for him is like honey, it’s just what he loves to do in his spare time. He never had any projections or great plan of what Stumptown would look like in the future, his idea was selling the best coffee to whoever wants it.
He really seems like someone who is doing all this for the love of coffee. Like some guys give their life for the love of God (but let’s admit it, that’s far less fun). But he kind of is like this, look: his wife said to me: “He is like a preacher who spreads the word. Only, he spreads the coffee”.
See?

    To spread that coffee correctly, it needs to be prepared correctly, so that it will present its best flavors. For that he needs the best team.
The A Team.
...Ok, sorry. I had to do this one.
     His team of baristas is considered as one of the best in the country, and by that you can pretty surely say, in the world. Coffee shops from around the US send their baristas to Stumptown like Obi wan Kenobi sent Luke to Yoda. The best. I told you. They are the true worshipers of the bean, trained for several weeks, obtaining slowly each level of excellence, first in French press, then a step further with the espresso, then latte, mocha...finally they are allowed in the team. And then, its paradise. Health care (with dental!), personal massage therapist for the team, comfortable income, adjustable schedule for those who are touring with their bands...Maybe not paradise, but definitely a good deal. You need a solid team that won’t see any interest in leaving their job. You need coffee lovers, coffee geeks. And you need them to do at least two cupping per month to stay in shape. That’s what you need.
    It goes the same way for the producer, Duane uses the system of “direct trade” instead of “fair trade” because fair trade has ended up being as poorly lucrative for the producer as the big markets, its institutions and go-between men were expanding and taking bigger and bigger share of the benefits. Direct trade on the contrary is pretty much what it says: no intermediary, directly from the producer to the roaster and then the other way. If Duane has been able to develop such relationship with his producers (he invited one of them and his family to visit him in Portland and regularly gets invited with his family to stay with them in South America) it is because he is the buyer who pays the most for the beans and the one who gives them the biggest percentage of the sales.


    I sip the last gulp of my coffee and put the cup back on its little assorted plate. I take a bite of my chocolate chip cookie. The pastries are good too, someone told me they come from local bakeries, some of them come from the French bakery around the corner, La Petite Provence. It’s funny I never noticed they were that good. Anyway, it’s perfect with the coffee. I look at the little chalkboard above the counter: Guatemala Finca el Injerto. That’s the name of the coffee I was drinking. I’m thinking that I should buy one pack of grinded beans of this one. I wonder what a Guatemalan coffee plantation looks like. What it smells like. I’m thinking that I want to go cupping with my roommates. I should go for the next session.
I stand up, take a deep inspiration to catch as much freshly grinded coffee smell as possible, and leave while holding my breath.

THE END
(Credits song)
(Tadadada dadoum dadoum dada)



Théophile Sersiron.........Man in the coffee shop
Jereme Sorenson................Interviewed woman
Duane Sorenson............Founder of Stumptown
The coffee..................................................Itself

        Bon je sais que vu la longueur de chaque post, la probabilité que vous (le grand vous hein, le vous royal) lisiez chaque nouvel article en integralité frôle l'équivalent numéral du QI de Bush Jr. Oui 0.

Donc je vous disais donc que blablabla en se balladant dans Brooklyn on était tombé sur une boutique de vente d'accesoires pour superhéros affiliés avec McSweeney's. Et du coup à ce moment là la question qui vous brûlait les lèvres était: "mais qui c'est McSweeney's?!" (si si)

Donc je vous le répète. McSweeney's c'est pas qui mais quoi. Après, je vous explique.

McSweeney's c'est un peu l'endroit révé ou bosser si vous aimez bien les bouquins.
McSweeney's c'est une maison d'édition indépendante qui publie tout pleins de trucs plutôt géniaux. Et je pèse mes mots.

Je vous mettrais le lien vers leur site internet plus tard. Mais en gros pour vous donner une image ça à été crée par Dave Eggers, un écrivain de génie finaliste du Pulitzer à la plume vraie et actuelle (ouais je bosse pour Télérama). Et c'est devenu, en tout cas aux US, la coqueluche du monde littéraire indépendant. Dave Eggers étant un pote de Spike Jonze et de Beck, je présume que ça aide. On peut d'ailleurs l'entendre discuter avec Spike Jonze dans l'album de Beck sorti en 2006 sur le titre "The Horrible Fanfare/Landslide/Exoskeleton," (oui oui c'est un titre).

Donc.
McSweeney's publie un quarterly journal, c'est à dire un livre trimestriel comprenant des publications diverses de premiers auteurs ou d'autres déjà accomplis. Souvent accompagné d'un Cd ou d'un DVD. ils éditent la musique de "They might be giants" entre autres.

Ils publient également un magazine "The Believer", un mensuel littéraire (encore) souvent orienté politique ou culture et souvent accompagné d'un CD ou d'un DVD. Ouais ils sont pas radins chez McSweeney's.

Enfin la dernière publication notable de notre, désormais familière, maison d'édition est un DVD trimestriel appellé "Wholphin" composé de différents courts métrages inconnus du grand public.

Et là vous me dites: "Oui tout ça! si ils sont inconnus c'est qu'il y a une raison, tout ça heu! (ouais il faut ue vous preniez la voix de Coluche pour dire ça).

Et bien non! ce sont souvent des courts métrages montrés à Cannes mais malheureusement indisponible pour le pauvre public américain qui préfère bien mieux le dernier "American Pie". Et certains sont des perles (je vous remets une couche de Spike Jonze mais il y en a un de lui sur Al Gore par exemple...Enfin je veux dire qu'il y a des mecs que vous connaissez un peu. Pas que des trucs roumains de 1984 sur la confection des poupées traditionnels en pomme de terre cuites).

Bon et pour conclure.

McSweeney's, parce que si j'en parle c'est qu'il y a quand même une raison. C'est là où je vais faire mon stage cet été. Je vais passer deux mois à San Francisco à bosser pour eux.
Ce qui selon moi est relativement génial.

Enfin avant tout ça il faut que j'obtienne l'autorisation pour mon VISA.

Et ça c'est une autre paire de manche...

    Qui aurait pensé qu'un petit décalage horaire de trois heures dans le sens Est-Ouest pouvait crever autant?

En fait je pense que c'est surtout les 10 jours de marche intensive qui ont dû jouer...ouais ça doit être ça.

    Je suis rentré mardi de New York où j'avais rejoins mes parents pour une dizaine de jours de visite de la fameuse metropolis.
Je ne vous cache pas qu'on en a pris plein les yeux, et vous savez déjà qu'on en a pris plein les pieds. Je vous rassure on en a aussi pris plein les oreilles.

    Après un vol aller plutôt tranquille à lire Murakami et à écouter du Nine Inch Nails (les compagnies d'avions on étonnamment bon goût en matière de musique) je retrouve, après sept mois de vidéo Skype pixelisées depuis ma cuisine, mes parents qui m'attendent patiemment depuis bientôt une demi heure. On monte dans un taxi pour se retrouver dans Chelsea, quartier de Manhattan où se trouvait notre hôtel. Et à peine installés ça en était parti pour dix jours de visite acharnée comme seuls les parents de famille nombreuse savent les organiser et comme seuls les étudiants fauchés savent en bénéficier.

    Bon alors je vous préviens tout de suite, on a fait tout les trucs touristiques possibles hein. (sauf peut être la ballade en calèche dans Central Park et le tour d'hélicoptère au dessus des tours jumelles...mais depuis le 11 septembre c'est plus vraiment pareil...les chevaux sont devenus racistes). Étant installés à deux pas de l'Empire State Building on avait la chance de le voir tout les matins (et d'y monter une fois pour contempler l'étendue arachnéenne impressionnante de la ville sous un ciel d'un bleu limpide), Time Square était également juste à coté (5 blocks à l'oeil nu je dirais) ce qui à fait que, bien souvent malgré nous, on y passait au moins tout les deux jours. mais pour être honnête, on ne s'en lasse pas parce que bon, c'est un peu la démesure à l'américaine qu'on vient voir quand on va a New York non? Bah nous si.

    On s'enfilait donc les avenues à grandes enjambées, traversant Midtown dans tout les sens, se perdant un peu (juste un peu hein! faut pas déconner non plus) dans Greenwich Village, flanant dans Chinatown et Hell's Kitchen le soir pour y trouver de bons restos, admirant les petites maisons cossues et leurs échelles de secours dans le Lower West Side, dénigrant les petits immeubles sales et leurs échelles de secours sur le bowery... Enfin New York quoi.
    Une escapade à Harlem, où on trouve une juxtaposition de richesse et de pauvreté de manière encore plus frappante que dans le reste de la ville, ainsi qu'une densité d'Église assez incroyable (la preuve en est que la première personne à qui on demande l'église la plus proche se trouvait être un des chanteurs dans la chorale de l'église Baptiste du coin). On en a donc profité, comme vous avez pu le comprendre, pour aller écouter une messe de Gospel, parce que où, sinon à Harlem, peut-on faire ça, je vous le demande!

Et bien nulle part.

On s'est donc retrouvé dans une petite église baptiste avec une assistance entièrement constituée d'afro-américains à chanter du Gospel sous l'oeil attentif de la petite vieille au tambourin à coté de nous. Non pas que ça nous gênait, mais quand on a vu arriver un groupe de touriste blancs, et qu'ils s'installaient tous au balcon, on s'est demandé si on était pas en train de déranger tout le monde en se foutant en plein milieu et en tapant des mains trop fort (ça c'était surtout papa). Mais apparement on était les bienvenus, on à même été applaudis!

Une virée à Brooklyn également, pour respirer un peu et s'éloigner de la tempête de Manhattan vers un peu plus de calme et de Volvo breaks avec siège enfant. Une atmosphère relativement différente, des familles qui se baladent, des petites maisons victoriennes à deux étages qui rappellent la côte Ouest mais en version brique, les petits restos, les friperies vintage... Et au détour d'une rue on tombe sur le "Brooklyn Superhero Supply Co." une boutique d'accesoires et costumes pour super héros. Tu y trouves de tout, des collants au masque, du pot (1 litre) de super-intelligence  au bidon (2 litres) de vision nocturne et  des lunettes à rayons X au pistolet amplificateur de son. Vraiment tout pour le super héro! Derrière cette boutique étrange et ses vendeurs très sérieux sur le sujet (ils nous on fait réciter la charte des super héros et mettre notre monnaie dans un coffre fort ascentionel pour payer nos achats) se trouve un concept très intelligent d'atelier d'écriture pour les ados de 8 à 18 ans. Les profits de la boutique passent directement dans cette organisation a but non lucratif qui organise toutes sortes d'activités et de formations à l'écriture pour les adolescents dans le but de développer leurs capacités et leur qualité d'écriture. Derrière cette idée (brillante) se trouve McSweeney's!

Et là vous vous demandez: Mais qui c'est ce McSweeney's?

À moi de répondre: D'abord c'est pas qui mais quoi. Et ensuite je vous raconterais ca dans le post qui suivra juste au dessus de celui là. Donc restez sur le coup.

Bref. je vous évite les séances de shopping intensives. j'ai quand même réussi à me trouver un chapeau et des lunettes sympas dans une friperie de Brooklyn. j'ai également presque réussi à me perdre dans Macy's (dans un des trois étages de chaussures pour femmes).

Ce fût un voyage assez intense. je vous parlais de nos oreilles plus tôt, et bien l'intensité était pour leur pomme lors de la découvert de la caisse de résonance que forment les grandes avenues bordées d'immeubles gigantesque quand un camion de pompier passe tout klaxons dehors (environ toutes les 10 minutes). La comédie musicale STOMP n'a rien arrangé de ce côté là. Par contre elle m'a sacrément donné envie de taper sur des boites d'allumettes (et des bambous...Philippe si tu nous regarde). C'est vraiment une expérience à faire si ils passent près de chez vous (ce dont je doute pour être franc). Ce sont une bande d'un dizaine d'artistes qui font de la musique avec à peu près tout. Un sac McDonald vide, une boite d'allumette, un balai, un journal, une poubelle où tout simplement leurs mains, et qui te tiennent en haleine pendant toute la durée du spectacle.

Nan mais sérieusement essayez de vous imaginer cinq mecs sur une scène, face à deux ou trois cents personnes, chacun en train de secouer une petite boite d'allumette. Vous en mettez dix minutes. Et bien personne n'est monté sur scène pour leur donner un briquet. Moi je dis, ca c'est quand même du talent.

Là je vous écrit ça allongé sur mon lit alors que ça fait une semaine que je suis rentré (oui j'ai écris ce post en plusieurs jours. mon éditeur avait des problème au niveau du copyright etc...) et rien que d'y repenser me donne envie de revoir les photos. Du coup mon moi charitable va sûrement vous mettre un petit album photo aujourd'hui où demain.
En attendant, un avant goût, une vue de

         La Spring Break est déjà terminée, et je suis déjà de retour à la maison après mon second jours de cours.
Cela dit j'ai passé une très bonne semaine hein!
Relax la première moitié, où je suis resté à Portland à m'occuper de mes petites affaires (comprendre dormir, glander, manger, regarder des films avec Jodi etc...).
Le mercredi soir on est allé (avec Jodi toujours) au concert de Justice, très sympa, on a bien dansé, la musique était vraiment cool, on se demande un peu à quoi nos deux DJ français servent servent vu qu'ils n'ont pas l'air de faire grande chose à part toucher deux trois boutons et monter le son, mais bon...
Et enfin le Jeudi matin (enfin réveil vers 12h donc un matin très après-midale on dira) on prend la voiture et on s'en va pour 4 jours à Vancouver Canada.
On avait réservé un hôtel étrangement chic pour le prix d'un hôtel plutôt choc. Mais au final c'était juste chic. Donc cool. En plein downtown, à un bloc de la rue branché qui aligne club sur restaurant sur lounge bar sur bar.
On a donc passé un séjour très agréable à visiter la ville. Ses quartiers branchés: Gastown et Yaletown remplis de lofts en brique rouge et de restos concepts. Ses quartiers de drogués: Hastings avec sa faune de déglingué, camé à la meth, errant dans sur le boulevard avec leurs démarches étranges de culbutos bourrés (essayez d'en visualiser un, vous verrez c'est exactement ça). Ses quartiers riches: les plages du Sud Vancouver, où les grosses demeures s'alignent le long des parcs et de la baie, avec en fond les montagnes enneigées qui surplombent les gratte ciels du downtown. Kitsolano beach, la 4ème avenue, Commercial drive et main street...des quartiers résidentiels plus tranquilles et d'autre encore peuplé des derniers hippies et punks d'une ville qui tire désormais vers le bobo écolo.
Enfin bref, un mélange assez éclectique mais agréable, il faut seulement savoir où aller! Et mis à part le temps tout était parfait! Oui grêle, pluie et neige...je ne comprends pas qu'il n'ai pas de mot en anglais pour dire giboulées.

Je vous mettrais des photos dès que je les aurais sorties de l'appareil de Jodi.

    Vendredi matin juste avant la spring break, le 21 mars donc, avec encore deux devoirs finaux à rendre avant la fin de journée, je suis allé voir le meeting d'Obama à Portland. Je vous avoue que mon taux de stress concernant mes papiers m'as fait un peu hésiter à y aller, mais en apprenant que les places gratuites étaient completement sold out et qu'elle commencaient à se vendre au noir sur internet que je me suis senti très privilégié (à la limite du VIP en fait) et que j'ai décidé d'utiliser mon billet.
    Une queue extrêmement longue mais relativement rapide nous attendaient, se déroulant de l'arrêt de tram, à travers des escaliers, trottoirs, places, entre des immeubles pour se terminer devant un contrôle de sécurité digne d'un aéroport une veille de 11 septembre. Une fois à l'intérieur on entre dans la salle et on s'installe, le Memorial Coliseum est originellement un stade de Hockey sur glace et de Basket, sauf qu'ici on avait retiré la glace qu'on avait remplacé par des gens avec des pancartes et deux estrades, une avec des journalistes et des caméras qui filmaient l'autre estrade, vide, avec un pupitre et un micro.
Après environ trois quart d'heure d'attente, quelques olas (si si) et un fond sonore avec tout ce que la musique contemporaine US peut compter de chanteurs afro-américains, On entend les gens scander son nom et un présentateur tout droit sorti d'un combat de catch nous présente:

"le sénateur d'Illinois,, candidat à la présidentielle, le magnifique, le grandissime, j'ai nommé...BAAAARRAAAAACK OBBBAAAAMAAAAAAAA!"

Qui arrive donc.

Maigre, grand, élancé, jeune, il lance ses larges paumes vers la foule pour la calmer, nous remercie pour son accueil et nous présente le petit gros à côté de lui comme étant Bill Richardson, gouverneur du Nouveau-Mexique.
Bill confirme.
Richardson qui vient juste d'apporter son soutien à Obama, après des mois d'indécision et de  négociations entre les deux candidats démocrates. C'est un support de taille pour le candidat, le gouverneur du Nouveau-Mexique amène avec lui une partie importante du vote Hispanique, étant lui même d'origine Mexicaine, un vote qui vaut son pesant d'or étant donné la taille de la population Hispanique au Etats Unis devenue la plus importante minorité ethnique du pays.

Bill nous explique donc à quel point il aime Obama, que malgré sa tentative personnelle de candidature pour la maison blanche il à très vite compris que Barrack était l'homme de la situation, Bill nous lance quelques phrases en espagnol pour nous rappeler subtilement ce qu'il vient faire ici: convaincre les Hispaniques de la Côte Ouest.

Puis Obama prends la parole.
Sa voix grave et charismatique fait s'éveiller encore un peu plus la foule, qui confondant meeting politique et concert de rock se mets à chanter les slogans du candidats (en anglais et en hispanique hein, Bill a bien fait son boulot), hurler le nom d'Obama, lui lancer des "I love you Barrack!" auquel il répond avec un sourire en coin et une pause parfaitement rythmée "I love you back".
Un peu effrayé au départ qu'il reste dans un discours très populiste patriotique à nous lancer des "I love america", à nous expliquer à quel point son pays à besoin et veut un changement. Qu'il passe son discours à nou assener le fait qu'être jeune et un peu inexperimenté n'est pas un handicap mais un atout et qu'il représente le changement par rapport à ceux qui sont en place à Washington depuis des années. Tout ça avec un étrange air de déjà vu francophone.
Mais doucement il vient à expliquer un peu plus son programme, promettant enfin une sécurité sociale pour tous, expliquant ses méthodes pour y arriver, pour réussir à ce que chacun puisse se payer l'université sans avoir à faire des emprunts monstrueux, ses coupes dans le budget militaire et de défense, ses prêts aux étudiants, sa politique extérieur de diplomatie, tournée vers la réouverture d'un dialogue avec les pays étrangers, vers la suppression d'une Amérique unilateraliste auto-décisionnaire éloignée de ses valeurs de démocratie.
    je ne vous ressert pas son discours parce que ça reste un discours de meeting politiques, parce que si vous voulez vraiment vous informez internet est à un clic de vous. Mais ce meeting m'a fait considérer quelque chose, une chose que j'avais entendu il y a quelque mois et qui maintenant résonne de plus en plus fort dans ma tête. Quelqu'un qui parlait d'un site internet ou des abstentionniste américains mettait leur vote à procuration des résidents non-américains, leur offrant ainsi la possibilité de choisir leur candidat et d'envoyer l'abstentionniste voter à leur place.
C'est étrange quand on y pense. Être près à aller dans l'illégalité pour voter. Dans un pays où le taux d'abstention est souvent proche des 40%...
A croire que l'herbe est toujours plus verte de l'autre côté...

tenez.

Un essai que j'ai fait sur Stumptown pour un de mes cours. Ce n'est pas un essai final, simplement un exercice. Et c'est en anglais. Donc on est gentil si on voit des fautes ou des incohérences. on se tait. ou on laisse un message avec son nom et son adresse auquel je ne répondrai sûrement pas, trop occupé que je serais à pleurer, heurté par votre mesquine remarque.

Stumptown,

The atmosphere in the back room is fairly different from the main room. All the sounds are smothered somehow; despite the nine feet high and nine feet large wooden warehouse sliding door wide open between the two rooms. Seven tables are lined against the walls, four on the left, three on the right, eight persons are sitting on them, they have an average age of, let’s say, thirty-five years old, no wait! Nine persons now, and a thirty years old of average age. The tattooed girl with leopard high heels, black tight pants a leather jacket and black hair with a small pink lock lightly touching her eyebrows is probably around twenty-three and just joined, what I imagine as being, her boyfriend, the also tattooed guy with a baseball jacket, gelled hair and a chain attached to his Jean's pocket. Her heels are making a clapping noise on the rusty-brown stone floor. Only by looking at the floor you can tell that the owner wanted to keep that cozy warehouse style, so enjoyed by the hip population of the city (to which the bartenders would be the perfect ad). The floor covered with dents, little holes, colored in grayish green, reddish brown and brownish orange, stained with old white paint, white paint that was also used to draw a single, two-inches large, line in the middle of the room, coming from the restrooms door all the way to the wooden garage door at the other end of the room, next to the two green couches. One of the wall is made of wood as well, the one that separates the two room; it is made of white-painted wood-planks, not the same planks than the sliding warehouse door I talked to you about, you can make two of these planks fit in one of the wall. Further up than the walls, the ceiling. It looks much more ordinary (note that it doesn’t change the rest of the room into something “extra-ordinary”), painted in white, with three, different-sized, vents, eight basic white metal Ikea lamps hanging on it, the ones with a wire coated with plastic continued by a piece which looks like a plastic goblet except that it is upside down, itself continued by some kind of a metal soup plate, but deeper and with a bulb in the center, and upside down as well of course. Do you picture it? Standard. The only noticeable thing about this ceiling (which are, actually, not one but two noticeable things) are the openings all the way through the five feet deep plaster that constitutes the ceiling, opening on the outside of course. Yes, a window. Two, seven feet long and three feet large, fanlight windows. On each side of the room.
The rest of the furniture stick with the atmosphere of the shop, the two green couches are used, worn, soft, one is more kaki green with a shiny lighter kaki green flower pattern, it has carved lacquered wooden parts on the front of the armrest, the other is more blue green, especially its shiny leaves pattern. They both have three sitting cushions. They are facing each other, the blue-green with me and my computer sitting on it, the kaki with two men on its cushions, both reading, one drinking his coffee, both bearded, one with a cap (the other one), both touching their lips with their fingernails when they are reading, one staring at me (with the cap)... Let’s put a deep interest in looking at the coffee table in front of us for a little while. Probably six and a half feet long but only a foot large it is a single worn piece of wood with four, thin, darker, wooden legs. It looks like the top plank has had another life before; it could have been a bar-counter, maybe a bed-frame or a board to make things slide on it. It seems that if it wasn’t covered with scratches it would slide very well. But now you can only look at it, you couldn’t use it to slide because there are two mugs on it, one cup of coffee, one glass of water, one goblet of latte (sixteen ounces), two newspapers, including the Willamette Week, one magazine talking about Sri Lanka with a smiling Sri Lankan on its cover, another magazine about Portland: “the guide for city dwellers”, a long spoon and my reading glasses. See, you wouldn’t be able to make anything slide on it.

…

My battery just died. Forced by my computer I had to move to the other room, where I could find an outlet to plug my machine in. Now it is charging, buzzing with pleasure. This room is less welcoming, the big coffee roaster in the back is sitting on its little platform, like a small German submarine from the second world war, with all its levers, its shiny pipes, its dirty handles and portholes in where you can usually see the coffee beans turning and slowly changing colors, going from a creamy white to a chocolate brown. Now the machine is stopped, it is already 6h30 PM and it has stopped for the night. It is sitting here, staring at the counter with its round, black, lifeless eye. The counter looks like a fort. You can’t see the waiter’s legs, it raises up to the top of their hips and then, for the rest of their body, they have two metal grinding machines, two stainless steel hot water tanks, one big, long and shiny, metal coffee machine that can shoot up two four coffees at the same time to hide behind, they also have a money box, an old one, I would say from the nineties, full of scratches and dents (probably from a previous battle with the German submarine-coffee roaster) and finally they have a three-story display case, wood and glass right in front of the German coffee roaster, facing it. Wood and glass against metal and hot coffee beans. Kamikaze.
All these machines are set in a half-circle, backing the wall in the middle of the room. All this machinery is softened by much more stylish lamps than in the back room (even if there are still some residual Ikea lamps on the ceiling, eight of them actually) they are sagging above the counter in the same half-circle, their lampshade in an opaque shade of creamy yellow with a little flower of metal on top, much more good looking than the poor plastic goblet on top of the Ikea lampshades. The walls are also smoother, mainly creamy white, their soft and lumpy texture make them look like a giant vertical frozen pool of cream. The wall backing the counter on the right (if you are inside the fort/counter) is, surprisingly, coffee brown colored. A tropical plant is running on it, not attached to it like some kind of jungle ivy, but rising out of a red-orange crock, it is almost touching the dark brown wooden border on the top of the wall running through the entire room, connecting the walls and their colors to each other. If the plant is so tall it is because it is standing on a metal shelve made of thin metal stems. It is also on this shelve that they store the coffee. Not the coffee beans, the grounded coffee, the powder, already in their light brown paper bags with tags on each of them saying their weight, their buyer if they are already allotted or the origin of the late-coffee beans. Next to this shelve, still against the wall there is another hot water machine, and then another shelve above a small counter. The objects on the small counter are not important, but on the shelve there are four big glass jars of coffee beans, they go from half full (or half empty, as you like) to almost empty (or far from full, as you like) with tags on them as well, but coated with plastic and in a brown color, more fancy looking. They say which type of coffee is inside the jar, of course, two from Ethiopia, one from Rwanda and one house blend. I’m not sure of what is the use of these jars. Their bean level don’t seem to lower that fast, and they are not very easy to grab. It is probably part of the interior decoration, a way to say: “look! You see what you drink, it comes from so far away (except for the house blend maybe...which probably doesn’t come from their backyard but probably not from an exotic place either) and see how it looks yummy in our nice-looking carved glass jars and their old-style iron lids”. It actually looks yummy.
The walls are probably the second most interesting things here; in first place are the people, but I am not going to describe them to you now. The walls are representing what the owner wanted for his or her coffee shop. You could actually almost describe the people in here just by looking at the walls, above the half-circle fort of the counter there are four chalkboards of different sizes. The one on the far left when you are facing the counter is entitled “Whole beans” in capital yellow letters and then list all the different kind of coffee beans you can buy and their prices, written in small white letters. The three other boards take up the same pattern, a big yellow title explaining you simply what is it you can drink of fabulous here, and then in small white letters they list their names and their prices: “loose leaf tea”, “Columbia Gorge organic juices” and the big one in the middle of the wall above the two water machines simply stating “Stumptown coffee roasters”, in case you had a doubt. Then if your eyes continue along the wall to the right (still facing the counter) there is a liege-board hung above a display case filled with Stumptown business and fidelity cards under which there is the last (but not the least) counter of the room, the one where you can provide yourself with lids, sugar, honey, cream etc.; A very strategic one. This wall, the one that start at the right end of the fort/counter and stops at the outside window right after the garbage can, is covered with pinned papers, flyers, advertisement for “The hippie home cleaner”, “dirty mittens” and “the touchables” two music bands, for car selling, language classes...there even is a child drawing, the papers go from your knees up to five feet higher. They are literally covering this part of the wall
On the table facing the window, right next to the wall, there is a vase with flowers in it. I can’t tell if they are fake or not, and I don’t want to stand up and go there to see. It seems odd. It doesn’t fit in here, not in this “hip-warehouse-but-still-cozy” atmosphere, it doesn’t fit with the red bricks wall under and along the window, it doesn’t fit with the worn wooden table with its tubular metal pipes legs screwed on the stone floor on which it seats, it doesn’t fit with the steel stools, it doesn’t even fit with the round light brown wooden table, against the other end of the window, it doesn’t even fit with the dark brown wooden chairs of this table.
And more than everything, it doesn’t fit with the photos hanging in their black vinyl frames on the walls of the two rooms. This vase and these flowers would have been perfect in a suburban house, on the small table in the entrance hall of the forty five years old couple that have just bought this brand new house.
I don’t want to see it, so I change my seat on the round table and face the two pictures on the wall that were hanging behind my back all this time. They are the final touch to the build-up atmosphere of the coffee shop. Maybe I think so because it is the last thing I paid attention to. But well. They are mostly black and white (except for the close-up of the tanned homeless man in the back room) and about one and a half foot long and one foot large. They all represent diverse scenes from foreign countries. The two in front of me were taken in India, in the street, you see blurred people walking, blurred moped rushing through the frame with their six feet load on the back luggage carrier; and you see old beautiful buildings standing still, unflinching to the rushing pace of the streets. The other photos represent the same idea, wet jungle after the rain, some more street life, children playing soccer in freeze frame on a dirt street of a rural village… A little cliché, but well a cliché IS a photo, so I guess it is ok. If I am honest with myself I can even say, without being negative, that it fits well with the place. It is dark out, they are cleaning up for tomorrow, I am one of the two last customers, most of the lights are of, the Ikea ones, it has reached a peak in it’s coziness. I pack up, open the door, shiver, close my jacket and leave.